Масть червовая пляшет как веер
у цыганки в колоде своей,
жаль, что мы почему-то не верим
в благородных её королей...
Вроде всё как всегда, как обычно,
те же губы и голос родной,
но от глупого слова «привычка»
мы всё больше чужие с тобой.
Ты всё чаще уходишь под вечер,
уверяешь, что нет никого,
говорят, одиночество лечит,
но никак не пойму - от чего.
От твоих и моих заморочек?
Что не сплю, если зубы скрипят?
Что с тобой завываю по-волчьи
и в два раза сильней без тебя?!...
Всё как будто бы мчится по кругу,
и как в песне - "вся жизнь впереди"...
нам от этой привычки друг к другу
лишь бы только с ума не сойти…
(с)