Елена, 38 - 1 сентября 2008 02:09

*** ГДЕ ЖЕ ТЫ?***


*****************************************************
***
Почему я всегда стеснялась своих писем и никогда не собирала и не хранила черновиков из папки «Отправленные»? Лишь эти несколько листков, обращенные к тебе, случайно уцелели... Почему их не выдуло сквозняком, когда ты открыл дверь, чтобы уйти?... Легли бы они красными осенними листьями на летний, раскаленный асфальт, и все было бы гораздо проще... Пожухли, свернулись бы или просто скрылись, гонимые ветром, в поднебесье... Или, притаившись, умерли в тени огромного, колючего куста акации, он жадно выпил бы все их краски, и к утру от них не осталось бы ничего, лишь блеклые ряды букв... Потом пошел бы дождь, и буквы растворились бы в его каплях, чернила потекли бы сиреневыми ручейками по асфальту... Не люблю это «бы...» Его не бывает... Как не бывает прошлого и будущего... Когда исчезает Любовь...
Тебе не нравились мои откровения. Ты не любил тонкого налета печали на всех моих признаниях, стихах, порывах — может, просто от сознания, что все волшебное — быстротечно, и я в любой момент могу тебя потерять...
Я не боялась, что отнимут, нет, насильно ведь удержать нельзя, и как отнять, то, что не было до конца твоим? Ты приходил и уходил — улыбками, жестами, хмуростью взгляда, неосторожной нежностью, которой сам же потом испуганно сторонился, какими-то малозначащим фразами, острой колючестью розовых и лилейных букетов, пахнущих чем-то неповторимо счастливым, тоже быстротечным, тоже таким, что невозможно удержать руками, из того мира, который присутствуя не присутствует: мира Красоты...
Ты не любил моей мягкой печали, похожей на ласковый июньский дождь, предпочитал мою иронию, смех и шутки — называл все это «бархатно-королевским» — тон шуток не задевал тебя, а смешные истории ты называл плюшевыми мишками, от которых настроение становится радостно-счастливым, как в детстве... Иронию я чаще допускала по отношению к самой себе, и ты говорил, что это от неуверенности... или от мудрости — тут ты не удерживался от улыбки, и последнему заявлению я не очень-то верила!..
Ты не любил моих откровений и нечасто дарил свои. То, что я угадывала о Тебе, мне оставалось лишь безмолвно хранить, где-то там, в сердечных тайниках, стараясь, чтоб не выдали известную мне тайну ни глаза, ни жесты, ни интонация... А в письмах — все прорывалось, и ты кричал, что уничтожишь их, потому что они разрывают тебе сердце... А оказалось — сохранил все до строчки, в отличие от меня...
Но те письма, что принадлежат тебе, никогда не соединятся с моими уцелевшими листочками, потому что ослабли порывы ветра, когда-то неудержимо влекущие нас друг к другу... Потому что это были две разных эпохи чувств: в первой мы оба пытались любить, а в обрывках уцелевшей, второй, я продолжала любить тебя...

• 
• 
•